Папа…

Этот рассказ я хочу посвятить всем, кто остался без папы.

Когда я была маленькая, а папа приходил с работы, он сразу с порога брал меня на руки и подкидывал в воздух. С самого детства я панически боюсь высоты, но эти несколько секунд свободного полёта были для меня секундами счастья. Страха не было, ведь я знала что он меня непременно поймает. Всегда. Он мог приходить с работы жутко уставший, но он всегда знал, что я жду «полёта». В моей семье был так называемый «культ отца», в хорошем смысле этого слова, если папа работал дома, я никогда не шумела, если папа сказал сделать что-то — значит надо сделать это. Он был для меня непререкаемый авторитет. Перед сном он всегда приходил в детскую и рассказывал сказки, причём каждый раз это была новая, им сочиненная. Или мы просто подолгу разговаривали. За всю свою жизнь я так и не нашла человека, с которым можно вот так разговаривать. Может со стороны показаться громкими словами, но все эти годы я не могу смириться с мыслью, что такого как он больше нет и вряд ли будет. И больше никогда я не почувствовала себя такой защищенной, как когда-то в его руках.